Мотылек
Она порхала с цветка на цветок, собирая сладко-приторную пыльцу удовольствия, пила опьяняюще-дерзкий нектар.
Все казалось безоблачно-чистым: небо над кудрявой головой, в которой навечно поселилось солнце, искрящиеся улыбки вокруг, хрустальный детский смех.
Она была рождена для счастья, легкого и беззаботного, как искры в ее зрачках, как звезды. вылетающие из-под ее каблуков. Она принимала жизнь солнечной ее стороной, упорхая от тени. Вечная погоня за удачей. Ей не было равных в поисках приключений, таких же одноразовых, как и ее дни.
Мотылек. Тонкие чешуйчатые крылышки, сверкающие в солнечных лучах, секундная красота, ускользающая сквозь ваши пальцы.
Я встретил ее спустя годы. Золотистые локоны тяжелой волной ложились на плечи. Летящая походка, те же искры из-под каблуков. Мотылек?
Но нет. Огонь беззаботности потух в глазах, улыбка мертвой маской застыла на лице, нервные пальцы теребили складки одежды.
Что произошло, Мотылек? Какой огонь опалил твои крылья и вернул на землю? Попала ли ты в хитроумно расставленную сеть или просто переросла свою порхающую личину?
Я помнил ее и не знал. Видел и не мог понять. Кем ты стала? Исчезла легкость суждений, слова стали мудрее, фразы — короче. А голос тверже.
Напилась ли ты сладкого нектара до одуряющей тошноты или мир показал наконец свою темную сторону? Мне не дано знать этого. Но все равно в памяти моей будет не умная женщина с тихим светом житейской мудрости в глазах, а Мотылек — рыжая челка и улыбки-бабочки, порхающая душа, щедро раздариваемая всему миру.
